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los días empezaron a ser grises a través de las ventanillas de los colectivos, y la ciudad parece haber dormido luego de tanto tiempo de haber desdormido. me ronda desde afuera, una sensación extraña que no logra instalarse del todo adentro, y apareció justo después haber visto, que el mirar no sirve de nada, que mi visión es la primera gran tampa, el mayor de los engaños con el que tendré que luchar día a día, aún cuando no tenga ganas de luchar. la lluvia no se llevó nada del caos latente; ni limpió los ojos ajenos. los charcos que quedaron tras su paso me dan , al pasar, la imagen invertida de la ciudad que duerme.

no me interesan las demás miradas, las diferentes visiones no hacen la unión de los seres y por el contrario, las diferentes visiones generan la confrontaciòn de las personas que padecen sus visiones. noté que muchas veces prefiero hablar de lo abstracto, o de lo ínfimo y vulgar con los seres que amo, incluso prefiero no hablar, y dejar entre el silencio que mi mirada se pierda y no mire nada, descanso así de la monotonía del engaño...

nada es casual, y casualmente hoy, día sangriento, encontré entre papeles viejos, un relato del Maestro, que más o menos un siglo atrás, escribió:

"avanzo lentamente, muerto, y mi visión ya no es nada; es sólo la del animal humano que ha heredado sin querer la cultura griega, el orden romano, la moral cristiana y todas las demás ilusiones que forman la civilización en la que siento.¿donde estarán los vivos?"

y yo, desde mi ínfimo respirar, debería demostrarle a estos rincones donde aúllo por las tardes, que tengo huesos y uñas y todavía resisto. soy un ser VIVO.

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Viajar es hablar para adentro, sentirme horizonte descubierto. Y a veces dejar que un vidrio sucio me cuente algún secreto. Es perderme hondo sobre un olor nuevo, como tu cuello, aquella noche que parecía ser un sueño. Ver nunca alcanza. Amar llega lejos.

autoretrato.

Y te movías como en cierto funeral, cuando mis pies no sabían sostenerse; mientras, yo caminaba confundiendo mis ideas con onomatopeyas. Intentaste decirme algo que nunca descubriste, cuando saboreaba cada una de tus muecas, en este lado de acá, donde transmuta mi mundo. Apagaste fuegos internos con polvo viejo. Sonreíste en una esquina triste de una ciudad cualquiera, habitada por acentos autómatas sin sueños. Y todo frito. Y los puentes siempre mirando. Desde lejos el silencio oyéndose a gritos. Luego de intentarlo, volví andando a desandar el camino, siendo yo sola y yo misma , con la repetida pena de saber, otra vez, que no logré invertir el sentido. Ahora duermo. Mañana sigo.

hay un árbol muerto en el asfalto,

roto

de la sangre

que nunca gritamos.

/

y afuera,

el no entender,

es constante lágrima viva

de adentro.

/

que pobre es ser humano!

y mientras el viento,

no limpia el desierto.

Estoy preparada. Soy de la mano, la fuerza. Exiliada de mis amores, nunca le entregué mi alma más que al agua. Me destrocé las vestiduras. Aprendí a llevarme calle arriba, bajo el sol y el cemento, en el abandono de la siesta. Descompuse mis argumentos, mi agudeza y mi inteligencia. Corroí cada paso que pudo haber sido cierto. En recompensa busqué ser mi propio amo, trabajé regalándome mi destreza. Pasaron setenta y dos años, volví a la tierra. Me propuse ser mujer. Engendrar un árbol. Caerme de rodillas por un amor en vano. Traté de llevarme en la dirección contraria a mi casa. Rompí los techos, me crecí en la niebla. Equilibré mi centro dentro de cada tormenta. Cierto día vi morir un rosal, un gato, dos palomas, las cuatro patas de un perro, un zorro, los ojos del sol, la piedra, una impaciente sala de espera. Entonces, las lágrimas decidieron congelarse dentro. Y nadie nunca entró al balcón de mis lamentos. Hoy soy de la espada, la punta, abro mi herida durante el día. De noche sueño con piernas sueltas y peces rojos que rozan mi sexo, lamen mis costillas, acicalan sus mentiras. Es cierto, he muerto, y elijo el polvo en el aire espeso. El río en el recuerdo de mi mueca. Me agacho a tientas, se soplar la vela encendida de la tierra. Escupo silencio, palabra, silencio, camino la cuerda y aflojo un prejuicio. Espero al valiente inmigrante de sí mismo, el fatuo fuego de alguna espalda enrojecida por miedo a la paliza. Al que no se atreverá a verme vestida intentando remontar la caída. Espero, mendigo y me digo: Estoy preparada. Hoy, he nacido.

el felino de la tierra lejana sabe de mares y letras dormidas.



se acuesta en la niebla del bosque,



absorbe la sed de la hormiga,




destruye certezas y protege al

indefenso

defensor

de nidos.



mientras,

al costado,


el mismo siempre desdeñoso río,


camina.

llevo años creciendo hacia arriba. me podaron más de la cuenta. tengo un nudo desatado. ni una sola rodilla. cinco raíces desprendidas de la tierra. por las noches le lloro al río que me alimenta. estoy hecha de peces que vuelan. creo en los círculos y en mis propias venas.




hoy llegará mañana.



mientras tanto, respiro entre la niebla.